mishafurman: (Default)
На небе вороны, под небом монахи,
И я между ними в расшитой рубахе,
Лежу на просторе, легка и пригожа,
И солнце взрослее, и ветер моложе.

Меня отпевали в громадине храма,
Была я невеста, прекрасная дама.
Душа моя рядом стояла и пела,
Но люди, не веря, смотрели на тело.

Судьба и молитва менялись местами,
Молчал мой любимый и крестное знамя,
Лицо его светом едва освещало,
Простила его. Я ему все прощала.

Весна задрожав от печального звона,
Смахнула три капли на лики иконы,
Что мирно покоилась между руками.
Ее целовало веселое пламя.

Свеча догорела, упало кадило.
Земля застонав, превращалась в могилу.
Я бросилась в небо за легкой синицей.
Теперь я на воле, я Белая Птица-а-а-а-а-а-а.

Взлетев на прощанье, кружась над родными,
Смеялась я, горя их не понимая.
Мы встретимся вскоре, но будем иными.
Есть вечная воля, зовет меня стая.
mishafurman: (Default)

Отказ

Царица — иль, может быть, только печальный ребенок, —
Она наклонялась над сонно-вздыхающим морем,
И стан ее стройный и гибкий казался так тонок,
Он тайно стремился навстречу серебряным зорям.

Сбегающий сумрак. Какая-то крикнула птица,
И вот перед ней замелькали на влаге дельфины.
Чтоб плыть к бирюзовым владеньям влюбленного принца,
Они предлагали свои глянцевитые спины.

Но голос хрустальный казался особенно звонок,
Когда он упрямо сказал роковое «не надо»…
Царица — иль, может быть, только капризный ребенок,
Усталый ребенок с бессильною мукою взгляда.
mishafurman: (Default)
Болдинская осень

Везде холера, всюду карантины,
И отпущенья вскорости не жди.
А перед ним пространные картины
И в скудных окнах долгие дожди.

Но почему-то сны его воздушны,
И словно в детстве - бормотанье, вздор.
И почему-то рифмы простодушны,
И мысль ему любая не в укор.

Какая мудрость в каждом сочлененье
Согласной с гласной! Есть ли в том корысть!
И кто придумал это сочиненье!
Какая это радость - перья грызть!

Быть, хоть ненадолго, с собой в согласье
И поражаться своему уму!
Кому б прочесть - Анисье иль Настасье?
Ей-богу, Пушкин, все равно кому!

И за полночь пиши, и спи за полдень,
И будь счастлив, и бормочи во сне!
Благодаренье богу - ты свободен -
В России, в Болдине, в карантине...
mishafurman: (Default)

Чтобы закрыть тему, которой я касался в нескольких последних постах, хочу сказать еще, что,
среди авторов-исполнителей, кроме нескольких главных (для меня, о которых я упоминал) есть еще
немало тех, кто, хотя и другого ранга, но чем-то мне тоже дороги. Или, тем, что вызывают ностальгические
асоциации (скажем, Висбор или Клячкин) или написавших/спевших что-то, что мне особенно нравится
(что я совершенно не могу сказать так о всем их творчестве)...
Особое место в этой группе у меня занимает Ада Якушева. Большинство ее песен никак мне особенно не
нравится (хотя и приятно напоминают сиденье у костра в юности). Но несколько ее песен о любви как ничто другое
соответствуют моему определению любви, в котором главным является не стремление к власти, обладанию,
а готовность к жертве ради того кого любишь или ради того, чтобы быть рядом с ним/ней...
   "...всю себя измучаю, но стану я самою лучшею, по такому случаю ты подожди..."
Антипод этого из эстрады: "... если я тебя придумала, стань таким, как я хочу."
Чувствуете разницу?
Или "... стелить постель... только свети, свети...".
И задумываюсь я, что вообще, что в песнях, что в стихах о любви (от первого лица), найти такую ... антиэгоцентрическую
ноту очень нелегко.

mishafurman: (Default)
Оловянный солдатик моего сына

Земля гудит под соловьями,
под майским нежится дождем,
а вот солдатик оловянный
на вечный подвиг осужден.

Его, наверно, грустный мастер
пустил по свету, невзлюбя.
Спроси солдатика: "Ты счастлив?"
И он прицелится в тебя.

И в смене праздников и буден,
в нестройном шествии веков
смеются люди, плачут люди,
а он все ждет своих врагов.

Он ждет упрямо и пристрастно,
когда накинутся, трубя...
Спроси его: "Тебе не страшно?"
И он прицелится в тебя.

Живет солдатик оловянный
предвестником больших разлук,
и автоматик окаянный
боится выпустить из рук.

Живет защитник мой, невольно
сигнал к сраженью торопя.
Спроси его: "Тебе не больно?"
И он прицелится в тебя.

1964
mishafurman: (Default)

Миша Пробатов мне только что его прочитал, а я ни этого стихотворения,
ни песенного его исполнения раньше не знал.


Не верь войне, мальчишка,
не верь: она грозна.
Она грустна, мальчишка,
как сапоги, тесна.

Твои лихие кони
не смогут ничего:
ты весь -- как на ладони,
все пули -- в одного.

Песня: http://www.audiopoisk.com/track/bulat-okudjava/mp3/ne-ver-voine-mal4i6ka/

P.S. Как написал здесь Миша (в комментарии) вероятно, изначально-авторский (и, как мне кажется,
более "правильный") вариант первого четверостишия:

Не верь войне, мальчишка,
Не верь: она грязна.
Как кирзачи, мальчишка,
В мороз она тесна.

mishafurman: (Default)

Почему-то мне очень нравится эта фраза - определение :)
Вообще-то к творчеству Юрия Визбора я отношусь довольно сдержанно... Вернее,
двояко: с одной стороны его песни мне очень ностальгически дороги - я их слушал
(а иногда и пытался петь) в ранней юности, как правило у костра, в компании с
часто рядом с девушкой, которая мне нравилась... А потом - учился в институте
с сочиненным им гимном (правда, говорили что музыка была украдена из какого-то
псалма :)
Но, вслушиваясь в его песни - очень немногие из них на самом деле хороши...
Но эта строчка - каждый раз чем-то меня трогает.

Я его живьем никогда не видел, но помню вечер посвященный его памяти и творчеству
(из цикла, который вел Дм. Сухарев), где были многие из поэтов и не только поэтов -
его друзей, где на меня произвело впечетление то, как все его любили.

Были (наверное и сейчас есть) люди, которые притягивают к себе симпатии и любовь.
Из поэтов почему-то еще приходит в голову Михаил Светлов. Поэт он, как мне кажется, был
не самого высокого эшелона, но я не могу забыть как с любовью рассказывал о нем когда-то
Эля (Илья) Нусинов... Помню он цитировал его поговорки - одна из них: "Все мы верим в чистую
любовь и отсюда наши трипера :) ).
(Кстати со Светловым, кажется, дружил мой отец...).

mishafurman: (Default)
Всю жизнь произносил (вернее, заветные, шептал :) ) имена на зная совсем ничего про некоторых из них:

ГОНЗАЛЬВО КОРДУАНСКИЙ: знаменитый испанский полководец, прозванный "Великимъ Капитаном"; родился в 1443 г. в Кордове.
ГАННОН КАРФОГЕНЯНИН: карфагенский мореход V века до н. э., который с целью основания финикийских колоний предпринял плавание вдоль западного берега Африки.
КНЯЗЬ СЕНЕГАМБИЙ: (Альвизе да Мосто) (Альвизе де Ка да Мосто) (ок. 1426 – после 1463) – венецианский, по другим источникам – португальский мореплаватель-авантюрист, описавший Сенегамбию, открывший острова Зеленого Мыса, показавший португальцам путь в Индию.
mishafurman: (Default)

СНЕГ ИДЕТ

Снег идет, снег идет.
К белым звездочкам в буране
Тянутся цветы герани
За оконный переплет.

Снег идет, и всё в смятеньи,
Всё пускается в полет,-
Черной лестницы ступени,
Перекрестка поворот.

Снег идет, снег идет,
Словно падают не хлопья,
А в заплатанном салопе
Сходит наземь небосвод.

Словно с видом чудака,
С верхней лестничной площадки,
Крадучись, играя в прятки,
Сходит небо с чердака.

Потому что жизнь не ждет.
Не оглянешься - и святки.
Только промежуток краткий,
Смотришь, там и новый год.

Снег идет, густой-густой.
В ногу с ним, стопами теми,
В том же темпе, с ленью той
Или с той же быстротой,
Может быть, проходит время?

Может быть, за годом год
Следуют, как снег идет,
Или как слова в поэме?

Снег идет, снег идет,
Снег идет, и всё в смятеньи:
Убеленный пешеход,
Удивленные растенья,
Перекрестка поворот.

              Б.Пастернак, 1957
mishafurman: (Default)

Таланты

Их не ждут. Они приходят сами.
И рассаживаются без спроса.
Негодующими голосами
Задают неловкие вопросы.

И уходят в ночь, туман и сырость
Странные девчонки и мальчишки,
Кутаясь в дешевые пальтишки,
Маменьками шитые навырост.

В доме вдруг становится пустынно,
И в уютном кресле неудобно.
И чего-то вдруг смертельно стыдно,
Угрызенью совести подобно.

И язвительная умудренность
Вдруг становится бедна и бренна.
И завидны юность и влюбленность,
И былая святость неизменна.

Как пловец, расталкиваю ставни
И кидаюсь в ночь за ними следом,
Потому что знаю цену давним
Нашим пораженьям и победам...

Приходите, юные таланты!
Говорите нам светло и ясно!
Что вам - славы пестрые заплаты!
Что вам - низких истин постоянство!

Сберегите нас от серой прозы,
От всего, что сбило и затерло.
И пускай бесстрашно льются слезы
Умиленья, зависти, восторга!

Profile

mishafurman: (Default)
misha furman

December 2016

S M T W T F S
    123
45678910
111213141516 17
1819202122 2324
25262728293031

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 22nd, 2017 06:42 pm
Powered by Dreamwidth Studios